La habitación de Ormuz

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Utopía (o de la inexistencia del haiku)

septiembre 07, 2020

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Si nunca encuentro

la luz inevitable,

¿Será utopía?

Ormuz

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Memorias de Valdemorales

“Llueve dulcemente, Viene del jardín un suave olor a tierra mojada, ¿Dónde te has metido pobre sol?...” Manolita recitaba en voz baja la poesía que la semana anterior había aprendido en la escuela. Afuera llovía y de puntillas ella asomaba sus ojos aceitunados por la ventana para ver como las nubes calaban el corral. Los domingos en casa de los lineros eran días de tranquilidad y sosiego. Juan se dejaba ganar por el sueño tumbado en el sofá, fraguando el cocido de mediodía; su esposa Angelita le custodiaba a sus pies centrando la atención en los puntos de la lana y María enfurruñaba el gesto en silencio. Había planeado para esa tarde una reunión con sus amigas que fue desbaratada por decreto maternal. En realidad era la excusa para verse a escondidas con Pablo, su primer amor de adolescencia. - Por más que me mires no voy a cambiar de opinión. Así te puedes tirar todo el día - le dijo Angelita sin levantar la vista de las agujas. Maniatado su último recurso se levantó del asiento evad...

Ciencia difusa.

Ayer soñé contigo, en disolución de iones de plata que tendían a infinito, en enlaces covalentes que robaban mi negatividad, en espacios trigonométricos tridimensionales. Conceptos imposibles que se hacían realidad en mi REM. Luego desperté, y de la densidad del aire vencí el rozamiento para cumplir con Newton y dejarme atraer por ti a la velocidad de la luz, sin envejecer. Porque soñé contigo. Contigo, y no acerca de ti. Por Ormuz

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Me gustan las piezas del puzzle que no encajan, esas que parecen intrusas y son desechadas por inútiles y deformes en la uniformidad de su mundo de cartón. No sabría explicar porqué la verdad pero siempre me han atraído y por eso las rescato y las guardo bajo mi almohada para repasar sus bordes, una a una, antes de dormir. Pero más, mucho más, me gustan esas piezas que se pierden y dejan el rompecabezas inconcluso y sin sentido, falto de su propia esencia y finalidad. Esas me fascinan, me obsesionan, seguramente por inalcanzables, como el amor no correspondido. A menudo imagino que se reúnen todas en el lugar donde sea que van a parar. Una especie de retiro de fichas de cartón en la que acuden a terapia intentando averiguar qué son y porqué están allí. Puede que buscando, inútilmente, formar un nuevo puzzle que las incluya a todas, sin huecos libres, sin fisuras... Pobre de ellas, alguien debería advertirles de la imposibilidad que persiguen. Quizás así, bajo esa nueva perspectiva...

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