Legiones del noventa,
suicidas en potencia
tan egocéntricos.
Sólo buscaban fama,
nadie importaba nada
y aquí
Es tiempo de borrasca,
la lluvia seca el alma
y todo es cínico.
Distancias relativas
duplican la medida
por mil.
Traiciones continuadas,
la piel inmunizada,
todo es errático.
Quizas mi tambaleo
confunda mientras bebo
sin fin.
No habrá huevos de acabar el show.
Todo es suficientemente claro
como para renunciar a Dios
ni dogmas, ni aliados.
La pericia está en perder por dos
cuando piensas que está bien ganado
Oigo risas en el ascensor:
apuesta a que palmamos.
Todo está tan claro
como cuando escribes
en letras de neón:
Que este mundo atroz
te está ganando las partidas
que te quedan por ganar.
Pues muérete.
Por Ormuz
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