- Soy un tipo solitario.
-Ya está el tío con que la abuela fuma...
(Dos amigos charlan en la puerta del María Mandiles de Cáceres. Han salido a echar un pito justo cuando dentro del bar suena Betterman de Pearl Jam)
-Joder, no te he dicho que no fuera un tipo obvio...
-Ni yo que fuera a aguantarte y aquí me tienes ... sólo salíamos a echar humo y ya te veo venir: denso y soporífero...
-Vete a la mierda...
-Dame fuego y sigue hablando coño, a ver si terminas tú antes que yo.
(El soporífero conversador extrae un clásico clipper negro de su bolsillo y tras varios intentos ortodoxos se ve obligado a inclinar el mechero para accionar la llama con ambos dedos pulgares)
-Perdona, casi no tiene gas.
-Ni lo jures... Decías que te gustaba estar solo...
-No, no. Que era un tipo solitario, no que me gustara serlo.
-Vale, ¿y porqué crees que es así?
-No sé la verdad.
-¿Y te gusta serlo?
-No sé...
-Mira compadre, este Camel no da para más. Yo me piro pa'dentro a pedir otro preparado de esos.
Ormuz.
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